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Começou. E lá vou eu. Mais uma vez. Será esta a mais emocionante? Tipo final de temporada de série boa. Braços abertos. Olhos ainda mais. Ou é tudo. Ou é nada. Sabe quando não tem mais volta? Aquela sensação de que não dá mais pé. Frio na barriga. Quentinho no coração. É como entrar numa cachoeira de água gelada num dia quente. A água fria invade os poros e, mesmo que por instantes, te faz esquecer desse medo do que virá, das dúvidas de como será, do pensar o tempo todo nas cenas dos próximos capítulos. Não há muitas opções. Resta manter a calma enquanto deixa a correnteza te levar sabe-se lá pra onde. Que seja doce!

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Entenda: eu não sou sua salvação.

Eu, assim como você, sou apenas mais um que precisa ser salvo.

Do quê ainda não sabemos!

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O mundo está cheio de meias pessoas, que são quase elas mesmas.

Pessoas tão perdidas que nem sentem vergonha por não sentirem quem são.

Eu paguei pra ver e acho que consegui sair ileso. Sangra, mas cicatriza. Dói, mas liberta. E isso não tem preço.

É que eu me dei conta de que quando a gente não vive o agora, o hoje já é quase ontem.

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— Não é mesmo, Sr. Indiretas!?!?

— Pessoas inteligentes são indiretas…

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Há um oceano que separa o “quero te ver feliz” do “quero ser feliz com você”.

Alguém disposto a nadar?

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Numa escala de felicidade, você é o som da buzina do carrinho de sorvete num dia quente de verão da minha infância.

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Não tenho nada contra, até me parece o certo a se fazer, mas as respostas lá oferecidas não se encaixam nas minhas perguntas…

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Um dia, quando você, seja você quem for, se jogar, me jogo. Exatamente nessa ordem. Aguardemos por um dia…

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Dia desses, de bom humor, imaginei que eu era um prêmio da loteria, que você ganhou, mas esqueceu de retirar.

Noutros dias, na maioria, quando de mau humor, geralmente às segundas de manhã, concluo que você é apenas idiota.

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No ônibus vermelho, de olhares cinzas, ela se ofereceu para segurar minha mochila e cochilou.

Cochilou como quem se sente absurdamente à vontade, ao segurar gentilmente os pertences de terceiros.

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Do alto do seu “sou folgado pra car*lho” é fácil ver ao longe, lá em baixo, um ponto luminoso. É o meu “tô nem aí”.

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Aqueça a relação, digo, panela, em fogo médio.

Com o fogo baixo talvez a receita não dê muito certo. Ou vire outra coisa, tipo amizade.

Já se o fogo estiver alto, cuidado. Isso é paixão. O que vai fazer com que tudo queime rapidamente e não restará outra opção a não ser jogar fora.

No fogo médio é que as almas se conectam. Digo, ingredientes. Como pernas entrelaçadas dentro de um ofurô. Como mãos que se encaixam como imãs. Como pintas nos lábios que são como um sinal de que já era, antes mesmo de ser.

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Eu gostar de você, tá errado.

Eles não gostarem de mim por gostar de você, tá certo.

Que valores idiotas são esses?

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Serei o que sonhar ser, antes do que acham e depois do que espero.

Serei o vento soprando na franja como beijo bom quando encaixa.

Serei o mergulho profundo em si mesmo para então voar.

Serei o querer com toda a força do que há de ser.

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— Ela disse que talvez você e eu somos almas gêmeas…
— Tá vendo? Ela parece ser uma pessoa legal.
— Ela disse pra eu esquecer isso de alma gêmea…
— Esquece o que eu disse, ela não é legal rs’

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Impressionante como você sorri com a inocência de quem não sabe que tem o sorriso mais lindo do mundo.

Doido como você não tem noção de como consegue desestabilizar qualquer um com esse seu olhar que demora.

Me lembra alguém que vive por aí, distraído entre texturas de pedras, o gosto da boca, as muitas cores da flor, o cheiro do cabelo, a lealdade dos cães, a sarda no ombro, o luar do verão, o abraço que aperta, a brisa que acaricia…

Você é como uma antena, um para-raio que capta apenas coisas raras para então mergulhar de cabeça. As vezes a água é rasa e você se machuca. Faz parte. Noutras, a viagem é tão profunda que você só consegue olhar para cima e agradecer. Puro êxtase.

Ver você viver é como ler um poema.

Que o acaso te proteja.

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Daqui a pouco você vai perceber que as pessoas não farão por você o que você faria por elas.
Então você terá duas opções: Não fazer nada e ser igual a elas ou fazer algo mesmo assim.

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Tem os seus consertos. Os meus. E os concertos da vida. E tem o destino como maestro, costurando todas estas notas nem sempre no Tom.

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Eu poderia escrever uma linda declaração, usar palavras rebuscadas, ter alguma sacada de duplo sentido, combinar rimas, dilacerar versos, tentar compor uma canção… mas nada seria capaz de superar a minha cara de bobo quando te vê.

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Sonhei com você.
Você estava diferente.
Diferente para melhor.
Melhor que sempre sonhei.
Sonhei, verbo no passado…

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— Não sou de falar… prefiro agir…
— #medo
— Quer pagar pra ver?
— Quanto custa?

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— Tô numa fase complicada e cê aparece rs’

— …

— Tem sido diferente com você. Gosto do que é diferente.

— Que bom, porque sou.

— É claro que com o tempo as coisas se ajustam, se encaixam, mas seria bem legal se o seu diferente combinasse com o meu diferente.

— Seria sim!

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Se os olhos acariciam, os corações se reconhecem e os lábios são macios, por que não? Ama! E não esqueça que a vida é curta demais para na-morar em um prédio sem terraço.

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O corretor ortográfico sugere coisas tão fevereiro, as vezes, que deixo ir só pra gente rir junto arroz doce.

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Cuecas Calvin Klein que acinturam tanquinhos definidos. Como selos da Friboi em lindos pedaços de carne. Nada de olhares que revelam as entrelinhas da conversa ou sorrisos que se misturam como música. São tempos difíceis para vegetarianos.

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E ficamos surpresos por nosso jeito de ser, ser do nosso jeito. É bobo. É clichê. É tudo o que qualquer um sempre quis.

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Tudo o que aprendi com vocês está estampado nos meus textos. Deve ser por isso que eles têm cara de almoço de domingo.

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Todos os dias, quando vocês se despedem, alguns passos depois, quem olha para trás é quem ama mais?

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Quando disseram nem eu acreditei. Mas aos poucos, como uma mãe que convence o filho de que o gosto do remédio não é tão ruim, a vida, sempre ela, se encarregou de deixar você ser…

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Hoje acordei cansado de três coisas:

1. Amizades que se acham paixões;

2. Paixões que se acham amores; e

3. Amores que não existem.

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