Arquivo da categoria: crônicas

Quem vê o olhar perdido dela, pensa que é tristeza. O que faz sentido.

Quem repara no olhar perdido dele, acha que é saudade. E talvez até seja.

Mas quando eles se encontram, os olhos perdidos, parecem versos do Quintana.

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— Que horas são? Perguntei e perguntaria mais.

— Sete e quinze, respondeu. E responderia mais.

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— Lindeza, obrigado pela carta que me entregou aquele dia na igreja, li tudinho e guardei a mensagem no meu coração. A carta (o papel) guardei na minha caixinha verde de cartas que recebo de quem eu amo e me ama de volta…

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— Tomara que você encontre alguém legal, alguém que valha a pena…
— Acho que sei onde encontrar alguém assim. Qual é o seu endereço mesmo? kaka
— Meu endereço? rs’ Meu endereço é do lado esquerdo do seu peito.

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Sei lá, a forma como você morde e assopra, aperta e depois solta, quer muito e finge que não, é diferente.

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Se você tem dúvida do que quer, não queira. Mude de ideia. Desista.

Quem quer de verdade não tem dúvida…

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— Eu te amo
— Quanto?
— Muito!
— Muito quanto?
— Do tamanho…. de 10 caminhões estacionados um na frente do outro…
— Ah, então você me ama pouco, porque isso é pequeno…
— É maior do que eu!

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Todos os dias, depois que vocês conversam, algum tempo depois, quem relê as mensagens é quem ama mais?

Todos os dias, quando vocês se despedem, alguns passos depois, quem olha para trás é quem ama mais?

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Quando você disse eu te amo, aceitei como amarelo. Com os dias, vieram os não entendo e me perguntei se amarelo fosse vermelho. Acontece que verde.

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— Ela disse que vai se matar.

— Diz pra ela que existem coisas na vida que a gente não pode mudar, só aceitar.

— Já disse isso.

— Diz ainda que ela com certeza pode conhecer pessoas e lugares incríveis, mas só se estiver viva.

— Tá, vou dizer…

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Ontem parece melhor porque está longe.

Amanhã parece promissor porque ainda demora.

Hoje parece ser o pior dos três, e é.

Mas ao menos está marcado para agora e tem a vantagem de estar ao alcance das mãos.

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A cada dia mais. Ou menos. Ou mais ou menos.

Enfim, a cada dia percebo, que se fosse para ser, seríamos.

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sorte |sor·te
1 Força desconhecida e poderosa a que supostamente se atribuem os acontecimentos e o seu desenrolar e que independe da vontade do ser humano. 2 Resultado imprevisível. 3 O que caracteriza uma pessoa favorecida pela felicidade, boa estrela; fortúnio. 4 Acontecimento casual e favorável. 5 Série de coincidências felizes. 6 Bilhete ou outro prêmio da loteria. 7 Desejar alguém com todas as forças e ser correspondido.

Como dois e dois são cinco, quando não completa, falta.

Simples.

Todos estão cheios, o que falta é transbordar.

Até nisso Caetano é sempre Veloso.

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Amor é igual loteria.

Você joga várias vezes e pode ser que um dia ganhe.

Só ganha quem joga. Só joga quem acredita.

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Nessas horinhas de desassossego, me pego pensando no que ele sempre fala: “A gente precisa parar de fazer de príncipe encantado quem não é nem príncipe, nem encantado”.

E não é que ele tem razão.

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Estávamos em uma sala com alguns rostos conhecidos, outros não. Me faziam perguntas com indignação. Rebatiam minhas respostas com veemência. Tudo isso enquanto julgavam minhas publicações nas redes sociais.

Eu te olhava sem entender e você me retribuía com um olhar de compaixão, que logo era censurado com certa fúria da parte deles.

Acordei no ponto alto da discussão e passei o dia me perguntando se na vida real não seria exatamente assim, só que sem que seja necessário estarem todos na mesma sala.

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De não ser amado, todo mundo tem medo de não ser amado. Ele não. O medo dele é de não amar.

E só por isso, divaga por aí, protegido por sua imaginação repleta de doçuras que não existem.

Pelo menos não ainda.

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